Légende d'un Tueur

Voilà, en plagiant la plus ou moins idée de Larandar, je me lance dans l'histoire de mon Nain... ça va chier...

Les pensées seront en italique et les discours en Kazalid seront en gras ^^

Puisses-tu en finir...

Le marteau de pierre s'abattait ça et là, soulevant avec lui des monticules de terre et des tonnes de gravats, dégageant de formidables volutes de poussière grise. Le Nain toussait dans sa barbe devenue grise, la pierre réduite en poussière lui titillant les narines et la gorge, se déposant sur les poils roux de sa toison. Le marteau fendit la roche en d'inombrables fragments sous la puissance du coup. Aldar constatait à terre l'état de l'endroit ou il se trouvait deux secondes auparavant. Autour de lui, moulte gravats retombaient sur le sol sec et aride de la Terre du Nord. La lande s'étalait tout autour de lui, parsemée d'épineux et de cailloux, seul relief de cette lande morne et plate... sans compter le Troll.

- J'l'avais oublié, lui...

Le Nain roula sur lui même pour éviter d'être réduit à une informe galette de chair et de cartilage. Le marteau, si on pouvait l'appeller comme tel, s'enfonça de bien deux pieds dans la terre froide, dans un gros "TOMB" qui fit trembler les environs. L'arme, composée à tout casser d'un manche et d'une grosse masse de pierre d'à peu près sept fois la taille en hauteur en en largeur du Nain ne semblait plus pouvoir s'extraire du sol. Chantonnant un chant paillard Nain, Aldar se remit sur pieds, dépoussiérant le fer de sa fidèle Skhalbhurst, légérement tachée du sang bleuté de la brutasse Troll. Le Nain était déçu.

Il avait déja porté une demi-douzaine de coups au Troll, qui n'en avait pas été affecté, et le Nain avait essuyé un revers de marteau depuis le début du combat, et pourtant lui ne pouvait pas se vanter de n'en avoir pas été déstabilisé. Une ou deux côtes cassées, sans compter l'épaule démise et la mâchoire disloquée, c'était le bilan approximatif que c'était fait le buveur de bière. Le Troll reniflait sans cesse depuis qu'il avait été privé d'une narine, et il faisait part de sa rage aux cailloux en déversant un abondant flot de "grumf" et de "braaah" tout en forçant comme un porc sur le marteau pour l'en dégager de la terre. Une saisissante douleur le fit hurler et tomber à genoux quand la hache du Nain vint fendre son tibia droit. Abandonnant son marteau pour ses griffes, le Troll se rua comme il put sur le Nain, ce qui consistait en réalité plus à se jeter dans tous les sens à terre qu'a autre chose. Aldar avait prévu la chose et s'était suffisemment décalé pour éviter la chute du bestiaux. Dans la foulée, la masse de muscles et de poils roux sauta sur son ennemi désemparé, le tailladant çà et là à grands coups de hache, faisant tricer le sang et gicler la chair.

- Sang et Fumée !!

Le Troll envoya un formidable coup de griffes au Nain qui ne put l'esquiver, et qui se retrouva projeté à terre après un joli vol au-dessus du sol. Le premier reflexe du Tueur fut de se saisir de sa hache, l'autre de constater l'état... de sa barbe.

- Elle est intacte ! T'as d'la chance, fiente de gobelin...

Aldar se remit sur pieds, rapidement suivi du Troll, avant de voir goutter sur le sol le sang de son torse. Interieurement, il espéra que la plaie ne s'infecte pas. Mourrir d'une maladie lui aurait été intolérable. Le Troll beuglait un ramassis de mots incompréhensibles et se mit à éméttre une sorte de ricanement quand il réussit enfin à sortir le marteau du sol. Saisissant l'arme à deux mains, il s'avança en boîtant vers le Nain qui faisait mine de ne pas le craindre. Et en réalité, il ne le craignait pas. Il ne l'appréhendait même pas. Il l'attendait. Mais pas le Troll, non, lui il ne l'attendait pas. Ce qu'il attendait, c'était le présent que seul un Troll pouvait lui offrir. Une mort glorieuse.

Malgré le caractère du Nain et ses réfléxions à la limite du burlesque, il n'enviait qu'une seule chose. Un trépas digne de ce nom, suite à un combat inégal qu'il devait relever. Et enfin le jour était venu...

Souriant, dans un silence uniquement rythmé de sa respiration et de ses pas sur le sol, Aldar serra fort le manche de Skhalbhurst, plongeant dans de douces pensées, les paupières fermées... Il revoyait Brënna nue alongée sur la roche, les cheveux ruisselants sur son visage d'ange, les perles d'eau glissant le long de son corps alors qu'elle sortait du lit de la rivière, la douceur de ses caresses, le goût de ses lèvres et la beauté de ses formes généreuses, le soleil la baignant de lumière à Karak Kadrin... Tants de moments desquels il était désormais privé suite à l'incursion du Chaos dans les montagnes du Bord du Monde...

Le temps sembla s'être arrêté pendant qu'il chargeait le Troll qui avait saisi son marteau au dessus de la tête. Pour le Nain, aucun son ne sortait de sa bouche alors qu'il hurlait dans son élant. Aucun vent ne venait agiter ses cheveux alors qu'il courait vers la mort. Aucun sol ne rencontrait la plante de ses pieds, aucun bracelet de force ne serrait ses bras, aucune boucle ne lui pesait à l'oreille, aucune blessure ne le lancait, aucune barbe ne lui chatouillait le torse, aucune hache ne lui tenait dans les mains.

Le lourd marteau s'abattit d'une interminable lenteur sur le Nain qui ne voulait plus qu'une chose. En finir. Et aller la rejoindre parmis les étoiles...

- Eeeeeeeeeeeeeeeet meeeeeeeeerde...

La tête du Troll roulait sur le sol, deversant des litres de sang bleuâtre avant de s'arrêter au pied d'un épineux.

Hahahahahahahahahahahahahahahaha!!!!

Trop pas de cul ce nain...

L'endroit était sans doute moitié vide. Tant pis. Il y aurait plus de place et plus d'espace, trop sans doute pour qu'on ne le remarque pas. Tant pis.

Le Nain poussa les deux portes à battants de l'auberge comme s'il c'était agi d'une toile en lin. La douce odeur de chanvre mêlée à celle du blé noir et du houblon envahit les narines d'Aldar. L'odeur réconfortante d'une bonne mousseuse qui ne serait que la première d'une longue série. Le Nain accrochait tous les regards, dans cette taverne miteuse emplie d'humains. La curiosité, l'anxiosité se lisait dans les yeux de chacun... mais surtout le dédain, la crainte, la frayeur, la terreur et le respect parfois. La réaction plus ou moins normale façe à une montagne de 140 centimètres de haut et de large. Sans compter la haute crête aux teintes oranges et les tatouages aussi abondants que les poils de cul d'un Centigor. Un marteau aussi haut que son porteur était fixé à l'aide d'un étui dans son dos, une lourde hache à pas moins de trois mains et demies reposait sur l'épaule du Tueur.

Silence dans la salle, même Wursth-Le-Trou avait arrêté de picoler. Grand exploit. Aldar s'avança d'un pas lourd mais assuré vers le comptoir, d'un naturel blasé et lassé. Le choc du fer de hache sur le parquet de chêne en fit sursauter plus d'un. Le Nain laissa Skhalbhurst contre le comptoir avant de sortir une petite bourse en cuir. Encore une fois, le Nain était trop petit pour que sa tête dépasse du comptoir.

- J'm'adresse à vos ch'veux ou vous voulez un p'tit tabouret, mon bon seigneur ?

D'un air fatigué, le Nain se saisit d'un tabouret à proximité et entreprit de s'asseoir dessus. Une fois en place, les conversations reprirent, et Le-Trou finit une septième choppine dans un bruit de déglutissement sonore. Le Nain se sentait plus à l'aise dans un environement de rires et de plaisanteries, de bagares amicales et de débit de boisson, quand bien même il gardait un air morose et décalé.

- Un tonnelet d'Ale bien fraîche, j'ai le gosier en charpente.

Le tavernier siffla d'étonnement et se baissa avant de se relever la commande en mains.

- Hé bé z'y allez pas d'main morte mon p'tit monsieur mais qui m'dit qu'vous avez assez d'clinquantes pour m'payer avant que vous n'parliez avec le sol ?

Aldar sortit de la bourse une couronne d'or et la fit glisser sur la table du comptoir à l'aide de son index.

- Je vous raconterais la vie du sol quand je lui aurais demandé de ses nouvelles tout à l'heure, pour le moment j'ai soif.

Le tavernier lorgna dix bonnes secondes la pièce d'or en façe de lui et paru étonné, mais par dessus tout, émérveillé. Il posa bancalement le tonnelet sur le comptoir avant de se jeter sur l'or, et le Nain laissa bancalement la pièce sur le comptoir avant de se jeter sur la bière.

- J'vais vous chercher vot' monnaie ô mon seigneur !

Le Nain qui s'apprêtait à en découdre avec son tonnelet s'arrêta net.

- Garde-la, je n'en aurais pas d'autre usage.
- Merci vot' seign...
- Mais amène tout de suite un deuxième tonnelet tant que t'y est.
- Bien vot' seign...
- Et aussi va me trouver un pot à tabac chez l'épicier du coin je rembourserais si y manque.
- Tout d'suite vot' seign...
- Et évite d'en parler à tout le monde, dit-il en désignant la couronne d'or, le fossoyeur est en congés.
- Evidemment, vot' seigneurie.

Le tavernier s'acquitta à peine de sa première tâche que le premier tonnelet laissait place au second, vidé de son contenu. Le brave homme ramena un pot à tabac que le Nain s'empressa de fourguer dans sa besaçe avant de mettre sur table une seconde couronne. Deux tonnelets vinrent rejoindre les précédents en si peu de temps que Wursth-Le-Trou en avait pâli de jalousie. En revanche le Nain avait pâli d'alcoolémie. Le Tueur s'affaissa sur le tabouret avant de chuter en arrière, dans un gros "CRAAACK" qui fit rire toute la salle. La chute du Nain engendra une bagarre générale, plus précisemment pour savoir qui récupérerait les armes et les possessions du Tueur.

Seulement, les Nains ont une forte tendance à dessaoûler rapidement...

Le lendemain, Aldar courrait dans les fourrés, ses armes dégoulinantes de sang, une esquisse de sourire au coin des lèvres. Derrière, les miliciens courraient dans les fourrés, les membres dégoulinants de sueur, une esquisse de colère sur le visage.

Bon je post encore pour pas avoir une couleur merdique (c'est une fois sur deux le vert et c'est moche pour lire)

Voilà plusieurs années que l'anecdote de l'auberge pourrissait au fond de la mémoire du Tueur. Trois ans, plus précisemment. Et aux prochaines nones d'automne, cela ferait sept ans qu'Aldar avait décapité le Troll dans les landes du nord. Sept ans de voyages d'Est en Ouest, du Nord au Sud, à chercher la mort dans ses plus sombres recoins...

Si la raison pour laquelle le Tueur avait une chaîne ornée d'une griffe de Troll autour du cou avait été toute autre, il en aurait été fier. C'était plus un souvenir qu'un trophée, pour le Nain. En fait, elle était gravée d'une date. La première date depuis le début de sa chasse. C'était dix-huit ans auparavant. A ce jour, dix-huit longues années c'étaient écoulées depuis la mort de Brënna. Dix-huit ans passés à traquer la mort, celle qu'il éspère depuis son unique receuil sur la tombe de son aimée...

Le Tueur avait de nombreux souvenirs, mais parmis ceux-ci aucun n'était aussi limpide que ceux des moments qu'il avait passés en compagnie de la Naine. Les pierres de Nagash, la pourriture de Neiglish, les Elfes Noirs de Nagaroth, le crâne du Trône des Ossements, la bière de Burgman, la grande citée de Karaz-A-Karak, les collèges d'Altdorf, les canons de Nuln, le combat avec le Troll, le nid de Basilisc, la découverte de Skhalbhurst, les fioritures de Couronne, les femmes de joie de Tilée, les Nains de Barak Varr, la Passe du Chien Fou, les pics des Montagnes du Bord du Monde, le terrier Skaven de Crookback, le cap de Deadrock, la route de l'Argent... pas une de ses aventures pourtant si exceptionelle en l'espace d'une vie n'égalait les visions de Brënna.

Dans les profondeurs du sud ouest de la lande de Blastedwastes, à l'ombre des montagnes du mont Grimfang, assis sur un roc, le Nain utilisait ses petits dons de dessinateur pour terminer le tracé de sa carte. Le fusain commençait à se faire rare, et son parchemin, à force d'être plié dans tous les sens dans sa besaçe, ne ressemblait plus à grand chose.

- Dessiner, c'est pour les Gobelins...

Le Nain refourgua le parchemin dans sa sacoche, décrocha l'outre qui pendait à son épaule, retira le bouchon et but au goulot les deux dernières gorgées de bière qui lui restait.

- Eventée... qu'est-ce que je donnerais pour une bonne rasade de... hu ?

Un bruit sourd et répété vint à ce moment troubler le calme relent des vents balayants les steppes. Si le Nain n'avait eu que son odorat, celui-ci aurait largement suffi. Une forte odeur... d'alcool. Quelle aubaine. Seulement, le Nain aurait su reconnaître, même entre mille, les senteurs du doux parfum qui lui chatouillait les narines. Et celle-ci, c'était celle de l'alcool déja consomé.

Aucun interêt.

Zappage de vert... Je vais essayer de le virer...

Ouais cool ^^ le vert, c'est pour les Elfes... c'est mieux le gris.

'Culé de nain... J'aimais bien les couleurs avant mais la c'est plus sobre... plus classique...























Ou pas...

Ouais... y en a qui ont deviné c'était quoi, l'odeur d'alcool consomé ? Avant que je poste la suite... ^^

J'ai lu la description du Géant et je sais qu'ils sont tout le temps bourré... a moins qu'un groupe de rôlistes métaleux ne passe par là...

Raté ! Pour le groupe de métalleux, bien sûr. ^^

Aldar avait découvert ce qui pour lui semblait être l'espoir incarné. Depuis deux jours, il pistait les traces non négligeables laissées par la créature au fumet d'alcool consomé. Et enfin, au pied de la montagne, il l'avait découvert, dans sa grotte. Le Géant. Aldar savait que les Géants étaient au moins trois fois plus grand qu'un humain, ce devait être le cas de celui-ci. Le Tueur estimait la hauteur d'un humain d'environ 180 centimètres, ce qui approchait les 540 centimètres pour le géant. Etant donné qu'il savait que LUI faisait 143 centimètres, il aurait du mal à toucher les points vitaux sans le faire mettre genoux à terre. Après cette courte mais intense réfléxion, le Nain songea à ce qu'il allait dire à Brënna lorsqu'il la verrait de l'autre côté des portes de Grimnir.

Boaf, il y songerait une fois mort.

C'est précisément sur cette pensée que le Nain charga le Géant. Tout en chargeant, il hurla de façon à ce que son adversaire prenne bien conscience de sa présence et de son but. Le Géant se retourna d'une traite, perdant un tantinet de son équilibre, avant de lâcher un rot phénoménal. Le Nain courait toujours vers lui. Il se saisit de sa masse, d'un rire de gros bêta, et s'avança vers le Tueur, en faisant de gros moulinets pas vraiment contrôlés au dessus de sa tête.

Détérminé, Aldar ne s'arrêta pas. Il arriverait dans cinq secondes tout au plus au contact.

Enfin...

Et bien non!

... mais presque !

La masse s'abattit sur le Nain qui se projetta sur la gauche, évitant ainsi l'attaque, retombant sur le flanc. L'arme se fendit en centaines d'éclats sur le sol rocailleux, et le Géant hurla en se frottant frénétiquement les mains. Les vibrations avaient dû êtres assez douloureuses suite à un tel choc. Le Nain était déja déçu.
Il se releva, empoigna sa hache et chargea à nouveau le Géant désarmé. Ce dernier, gêné de par sa propre taille et de par celle du Nain ne put l'éviter. Aldar avait porté son attaque le plus haut possible, au niveau du genoux. Il sentit l'os se briser sous le choc quand le fer mordit la chair molle de la jambe. Le Géant porta sa main à son genoux, jurant de douleur, et de l'autre il saisit le Nain par le bras, le soulevant au dessus du sol. Contraint de saisir sa hache à une main, Aldar puisa dans les forces de son bras droit pour porter un coup le plus fort possible au poignet de son ennemi, de façon à ce qu'il le lâche.
C'est effectivement ce qu'il arriva, et dés qu'il fut libre, Aldar saisit son arme à deux mains cette fois avant d'envoyer en chutant un coup de hache vers le ventre. Le fer de Skhalbhurst s'enfonça dans la graisse, déchirant les chairs, tailladant quelques organes, arrachant l'épiderme, avant d'être finalement retenu par le reste du ventre, le coup n'ayant pas été assez puissant pour déchirer le reste de haut en bas. Le sang ne tarda pas à couler abondamment, et le Nain tenta d'extraire sa hache avant d'être fauché de plein fouet par un revers de main. Sa hache lui avait échappé des mains et il alla s'écraser sur le sol quelques toises plus loin. Le Nain avait la lèvre inférieure largement fendue et le sang commençait à se mêler aux poils de barbe. Il se releva à la force de ses bras, essuya la terre sur sa joue, cracha son sang et pas moins d'une dent. Ses paumes étaient écorchées ainsi que ses avants-bras et le haut de son torse. Ses plaies le brûlaient.
Le Géant se maintenait le ventre à l'aide de ses mains, et c'était débarrassé de la hache en la jettant nonchalemment derrière lui. Aldar se saisit de l'étui en cuir dans son dos avant d'en sortir son marteau. Il chargea encore le Géant, qui cette fois l'attendait le pied prêt à s'abattre sur lui. Le Nain se défila encore au dernier moment, évitant de justesse le coup. Il se releva le plus vite possible, saisit son marteau au dessus de sa tête et l'écrasa sur le pied de la jambe bléssée de son ennemi. Désormais incapable de se tenir sur deux pieds, l'abberration chuta en avant, les effets de l'alcool ayant forte emprise sur lui, dans un gémissement de douleur. Le Nain n'eut cette fois pas le temps de se dérober.
Aldar avait un Géant sur le bras. Quelle veine. De l'omoplate jusqu'au bout des doigts, le Nain ne sentait plus rien. Son bras faisait un angle assez étrange, son épaule était forcément démise et l'omoplate avait du se disloquer ou quelque chose dans cet esprit là. L'avantage, c'est qu'il ne sentait rien. Avec un peu de chance, les nerfs avaient été séctionnés par les os cassés. Il sortit son bras de dessous le Géant, et constata qu'il était plus ou moins bleu et ensanglanté. Son bras gauche pendouillait donc mollement, inutile. Aldar se dêpécha d'aller récuperer sa hache et d'escalader le dos du Géant, qui tentait de se relever, entreprise compromise à cause de ses blessures et de l'alcool qu'il devait avoir ingurgité. Le Nain manqua de tomber plus d'une fois, le "sol" très peu stable, mais réussit tout de même à lever haut sa hache, et à en abattre le fer sur la nuque du Géant. Il recommença, recommença, hurlant et injuriant la mort qui se moquait de lui, déversant sa haine et sa rage sur le pauvre cadavre qui gisait désormais sous ses pieds. Il laissa Skhalbhurst enfoncée dans l'arriére du crâne, et s'assit sur le dos de son ennemi vaincu, sanglotant, la honte de vivre se lisant dans ses yeux.

La rue était sombre... encore une fois, peu importe. Un rail de lumière éclaira le menton mal rasé d'un homme. Autre particularité, qu'avaient remarqué les coupes-jarrets, une cicatrice blanche de bien trois centimètres séctionnait la lèvre inférieure jusqu'au milieux du menton de cet homme. Dans la pénombre, on ne le ditinguait quasiment pas... Mes les brigands non plus. Du moins, ils étaient sûrs de ne pas être visibles même à une distance de 10 métres. Embusqués dans la ruelle, ils l'attendaient...

- Ca y est, il a dépassé Zavantem, chuchota l'un d'eux.

Ledit Zaventem avait pour mission d'attrapper par derrière la proie et de lui appliquer une dague sous le cou.

- Oais, prépar'zy toi donc, répondit un des embusqués.

Zaventem sortit de sa cache, à pas de loups, et approcha le dos de l'homme. Il y eut un coup dans le vent, un bruit de choc et une chute dans les tonneaux et les ordures, ponctués par le bruit d'une arme s'abattant sur de la chair et sur des os, suivi d'un horrible gargouillis. L'homme continua sa route dans la ruelle sombre, et passa devant les quatre derniers coupe jarrets sans sembler les remarquer. L'homme marcha dans une flaque sans s'en soucier, et c'est le pantalon trempé que trois des coupe-jarrets quittérent la ruelle en courant.

Arrivé au bout de la ruelle, l'homme prit à gauche, s'engageant dans l'all&ée principale, et poussa la porte d'une auberge. Ce qui entra dans l'auberge n'était autre qu'un Nain, en réalité. Un Nain aux cheveux teintés de couleur rouge orangé, à la barbe rousse et au torse nu. Son fer de hache suintait de quelques gouttes de sang encore frais.

- Trouvez-moi Garrett. Et une choppe de mousseuse sur le chemin.

L'aubergiste récéptionna au vol la piéce que le Nain lui envoya et s'attela à la requête.

Jet de perception > réussit de 31,
Init'> 54,
CC > 12,
Dégâts > 28 (fureure d'Ulric).

...

Non :
- Aucun test de perception grâce au talent Vision Nocturne
- Initiative de 51 contre une initiative de 39
- Test de prise sous Force réussi avec un degré de + 10 % (54 pour 64)
- Test de Force adverse raté avec un degré de - 13 % (46 pour 33)
- CC à + 10 % pour l'action Visée, réussite de 69 % avec un joli 17 pour 86
- Aucune Parade permie suite à la chute, considéré comme Sans Défense
- Attaque Standard suite à la visée, réussie comme indiqué au-dessus
- 3 au jet de dégâts, + BF (9), + Dgts de l'arme (13), + Coups Puiss. (14), + A la tête (15), + Coups Précis (+1)
- Armure adverse de 0 à la tête, BE de 3 soit 12 de dégâts net sur 10 points de vie
- Critique de - 2 plus le Précis - 3
- Jet critique de 02 %
- Effet critique pour - 3 à la tête sur un 02 : "Le crâne est transpércé par la puissance du coup. La mort est instantanée".

Vouélé ^^

Alala... Je les plains les pauvres PNJs coupe-jarrets...

ça aurait pu être pire...

Oui il aurait pu être tuer de façcon spéctaculaire et senglante que le MJ ou le joueur prendra la peine de décrire...

Oui dans ce cas le peu de lumière éclairant la rue empêchait le MJ de décrire...

(Dis donc j'ai fait la race de faute dans le dernier message...)

Il peut très bien faire les bruitages sonores...